POSTAL NRO UNO:

Caminó por la vereda de siempre esa siesta calurosa y ventosa catamarqueña. Ni un alma en la calle, solo viento, arena irritante en los ojos, piel melosa y transpirada, basura revoloteante y sus pasos lastimosos sin llegar a ninguna parte. El chico en la calle sentía el olor a pis de sus calzoncillos y pantaloncitos cortos que hace días que no se cambiaba. Caminó una cuadra, luego dos, se cruzó con un perro flaco y sarnoso cabizbaja, más allá pateó una de esas naranjas porosas que no se comen y crecen en los árboles de las veredas, olió el olor a asfalto caliente que hervía en la calle. Así un rato. Se sentó al fin en un escalón de una entrada de una institución que no podía ver de qué se trataba. Miró hacia su patio de entrada y se coló para chupar del grifo un poco de agua. Sus manos embarradas de betún sintieron el frescor del cristal líquido que luego bajo por su seca garganta. Se mojó un poco la frente y sintió el golpe en la espalda. Sus dientes se astillaron al dar contra la canilla y empezó a babear sangre. Atrás de él un agente de policía le ponía una bota encima: ¡eh boludo!¡Porqué mierda pisás las plantas! ¡rajá a la mierda yá! - dijo el desencajado suboficial Pollito – que ese era el apodo que le habían puesto en la calle por su pelo amarillo naranja – en estado de gratuita angustia y dolor de boca lloró desesperado, se agarraba la cara y las lágrimas le inundaban los cachetes atierrados. Cayó doblando sus piernitas al piso mientras el hijo de puta del policía lo levantaba de la oreja y lo arrastraba hasta la calle. Los alaridos de Pollito y la desesperación por safarse sólo hacían un eco sordo a la distancia allá en el barrio y no conmovían en nada al desalmado. Pollito rogaba a los gritos que lo suelte y ya en la calle maldijo a su agresor con llantos en impotencia mientras el otro agarraba su cachiporra y golpeaba las rejas entrando a la institución y sin decir mas nada.

¡Qué injusticia! ¡Qué acérrima crueldad para con pollito!

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